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Experta en decir adiós

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Aprendiste a decirme adiós antes de que esta palabra cupiera en tu boca.
  
Me lo dijeron antes tus manos,

cuerdas rotas en tu regazo.
  
Me lo contó tu silencio:

había tres grietas en el techo,

también una baldosa rota por un costado,

en el suelo, tus bambas manchadas de barro,

nueve, o quizás diez,  libros sobre la cómoda;

tres manchas de café en la funda del sofá desvencijado,

sobre la silla, mi abrigo reposaba, esperando,

en la cama, una sábana sin arrugas,

también conté dos mosquitos aplastados,

sórdidos;

y a cada segundo, dos pestañeos

insulsos

en tus ojos extraños;

qué más puede hacerse entre tanto silencio.
  
Aprendí a adivinar tu adiós

como un zahorí encuentra agua en el fondo de la tierra;

solo que yo no quería,

no quería encontrarla

ni beberla

ni mirarla.
  
Al final, para ayudarte

—más de cien quilos de sal pesa tu silencio—;

cargué tu adiós,

y te lo dije yo.
  
Mayca Soto. El gris de los colores.
Publicada también en Palabras a la Carta. Palabras a la Carta.

A LOS BEBÉS DE LUNA

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Foto Ferran Nadeu para poesía El Gris de los Colores

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
La cuna está vacía,
cinco meses en tu vientre vacío,
vacío en tu casa vacía.

Vino a buscarte la luna,
vino a acogerte en su seno;
tendré que aprender ahora a mirarte en el cielo.

Reflejo de la noche,
de la noche en la que vivo
de día y de noche;
no me das consuelo.

Mece luna,
mece al niño
que llaman aire,
que llaman viento,
que llaman ¡nada!
que llaman feto,
luna

No llores, mi niño,
que duermes
el sueño de mis sueños.

Espérame,
espera,
no olvides,

el día de este abrazo
que todos niegan.

Te extraño.

@MaycaSoto